Entrelazan las manos antes de despedirse, tantas vivencias en esas ramas que se quiebran ante el viento helado y el aliento de la dama.
Caen lágrimas del cielo contemplando esta escena, ni el sol pudo contener la gran congoja marchándose de vacaciones esta semana.
La última cerilla prendió la luz del candil que ilumina la humilde habitación.
En este invierno de 1827 cae la última hoja del gran roble de los Sithms.
Blog de poesía y microrrelatos 
Muy buen uso de los elementos del reto. Tu micro nos traslada a una historia familiar ya extinta, pero no olvidad, pues dejó huella. Muchas gracias por participar en el reto.
Un abrazo y feliz semana :)
¿Cuántas historias se perderán así, sin más, en los vientos del olvido, del tiempo?
Muy buen micro, un beso.
Muchas gracias
Me ha venido a la mente una imagen preciosa, antigua pero presente. Una reminiscencia del tiempo.
Un saludo :-)
Me alegro que te haya evocado algo tierno.
Muchas gracias por tu comentario
Saludos😊